Témoignage d'expérience - Résidence littéraire Verte Fontaine

Marseille, le 1er mars 2026
Madame, Monsieur,
Je me permets de vous adresser ce témoignage suite à mon séjour en résidence littéraire

au sein de l'association Verte Fontaine, sous la tutelle de Gérard Goyet.
Contexte de la résidence :
Invitée à passer quelques jours en immersion littéraire pour finaliser mon manuscrit, j'ai répondu présente à cette proposition. C'est par la route que j'ai rejoint Marseille, ville emblématique et culturelle, pour y vivre cette expérience. Après cinq jours passés à vivre intensément les mots et les rencontres, je souhaite partager mon ressenti et ma réflexion sur cette résidence. Une résidence inclusive et engagée.
L'association Verte Fontaine porte une vision singulière de la résidence d'artiste : celle de l'inclusion radicale. Le projet s'adresse en priorité aux publics habituellement marginalisés dans le monde littéraire : personnes LGBTQIA+ (notamment trans), personnes en situation de handicap visible ou invisible, personnes vivant avec une maladie ou une malformation invalidante, ainsi qu'aux artistes confirmés de plus de 50 ans dont les parcours de vie riches méritent d'être valorisés. En tant qu'autrice trans et souffrant de troubles psy (ALD31), je mesure l'importance de tels espaces. La résidence Verte Fontaine ne se contente pas d'accueillir la diversité : elle en fait le cœur de son projet artistique et humain.

Mon expérience :  Il s'agissait de ma première résidence littéraire. L'organisation s'est révélée d'une simplicité remarquable : pas de dossier de candidature fastidieux, simplement quelques échanges humains autour de mon travail d'écriture et le regard bienveillant de Gérard Goyet. Ces éléments ont suffi à mettre en place l'espace d'écriture nécessaire à mes besoins. Le gîte et le couvert ont été assurés dans la plus pure tradition de l'accueil familial. Au-delà de
l'aspect matériel, ce sont les rencontres qui ont marqué cette résidence : échanges avec d'autres auteurs et autrices, découverte d'artistes aux parcours multiples, immersion dans la diversité artistique et multiculturelle marseillaise.
Ces rencontres ont directement nourri mon écriture. La ville elle-même est devenue personnage de mon récit, inspirant notamment une création musicale célébrant Marseille dans sa pluralité. Les longs échanges et réflexions partagés ont constitué la substance qui a alimenté mon travail.
C'est donc avant tout une expérience de partage artistique qui m'a été offerte, vécue avec intensité.
Recommandations pour l'avenir :
Par respect pour le travail de Gérard Goyet et son entourage, et fort de cette expérience, je me permets de suggérer quelques développements qui pourraient enrichir et pérenniser cette démarche : Un lieu dédié adapté : Un espace de type coworking littéraire, accessible aux personnes à mobilité réduite, pourrait accueillir dans la plus grande mixité et diversité les artistes qui, comme moi, nourrissent leurs projets créatifs. Ce lieu permettrait de multiplier les
résidences tout en maintenant la qualité d'accueil qui fait la singularité de Verte Fontaine.
Un espace de médiation culturelle : La possibilité de recevoir du public (notamment scolaire, associations LGBTQIA+, structures médico-sociales) permettrait des temps de démonstration, de partage et d'échange sur les thématiques abordées par les résidents. Ces rencontres contribueraient à la visibilité des parcours artistiques atypiques et à la lutte contre les discriminations.
Des restitutions publiques : Les autrices et auteurs pourraient, à l'issue de leur résidence, partager leur expérience lors d'happenings publics (lectures, performances, expositions), créant ainsi un événement de clôture fédérateur et accessible à tous les publics.
Un réseau de résidences inclusives : Le modèle développé par Verte Fontaine pourrait inspirer d'autres structures et créer un réseau national de résidences dédiées aux artistes LGBTQIA+, en situation de handicap, ou porteurs de parcours de vie singuliers.
Conclusion :
Cette résidence m'a permis d'avancer significativement dans mon projet littéraire tout en découvrant une ville et des rencontres qui ont enrichi mon écriture. Plus encore, elle m'a offert un espace de légitimité artistique rare pour les personnes trans et les publics marginalisés.
Je ne peux que soutenir avec force le développement de cette initiative portée par Gérard Goyet, qui répond à un besoin criant de lieux d'accueil inclusifs dans le paysage culturel français.
Je reste à votre disposition pour tout complément d'information.

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Lyvie Lionateli
Autrice en résidence

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Vivre avec Parkinson : la douleur, la pression et la personne que vous devenez

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Les gens pensent que Parkinson est juste des tremblements. C'est le symptôme en gros titre. Mais toute l'histoire est de plus en plus sombre. Ce n'est pas seulement des mains tremblantes ou des jambes raides. C'est la prise de contrôle lente et invisible de votre corps et de votre esprit. Ce sont des douleurs chroniques, des tensions implacables et la façon dont votre personnalité se tourne sous le poids de quelque chose que vous ne pouvez pas contrôler. Vivre avec Parkinson, c'est vivre dans un corps qui ne coopère plus et qui ne ressemble parfois plus au vôtre.

La douleur est constante. Ce n'est ni pointu ni dramatique, c'est pire. C'est le genre qui broie dans vos os, vos muscles et vos nerfs. Chaque partie de toi se serre. Votre dos se raide – votre cou se verrouille. Ta mâchoire te fait mal. Vous essayez de rester assis, mais vos muscles ne vous laisseront pas faire. Tu essaies de bouger, et ton corps résiste. Aucune position n'apporte un vrai soulagement. La détente est un souvenir. Votre système nerveux ne sait pas comment s'éteindre. Même quand tu es encore, tu te bats.

Ce dont les gens ne parlent pas assez, c'est la tension. Le serrage. Le chaos interne. C'est comme si tout ton corps essayait de se préparer contre quelque chose qui ne frappe jamais. Il construit et construit. Tu ne peux pas t'étirer. Vous ne pouvez pas le respirer. Et finalement, ça infecte ton cerveau. La douleur chronique change vos pensées. Ça vole ta patience. Ça raccourcit votre fusible. Vous commencez à craquer sur les gens que vous aimez, non pas parce qu'ils ont fait quelque chose de mal, mais parce que votre peau est en feu et votre esprit se noie.

La maladie de Parkinson ne se contente pas de briser votre corps - elle touche votre identité. Tu te retrouves à devenir quelqu'un d'autre. Une version de vous qui est plus petite, plus retirée, plus irritable et plus obsédée. Tu commences à faire une fixation. Vous zéro sur les choses – petites choses, choses spécifiques – et vous ne pouvez pas lâcher prise. Tu rejoues les conversations. Tu es obsédé par les routines. Tu restes coincé. Il y a une vision du tunnel qui accompagne cette maladie. Une sorte de rigidité mentale qui écarte la nuance, la souplesse, et parfois même l'empathie. C'est comme si ta bande passante émotionnelle se rétrécit. Tu deviens moins spontané et plus fragile.

Les relations souffrent. Tu sais que tu n'es pas facile d'être entouré. Votre partenaire essaie d'aider, mais vous le repoussez. Pas parce que tu le veux - parce que c'est plus facile que de montrer à quel point tu luttes. Les amis s'éloignent. socialiser devient trop. Trop d'énergie, trop d'imprévisibilité Arrête de faire des projets. Arrête de tendre la main. Finalement, on dirait que votre monde se rétrécit à la taille de vos symptômes. Parkinson est une maladie solitaire.

Les retombées émotionnelles sont brutales Ce n'est pas seulement la dépression - c'est une saveur particulière de désespoir qui vient du fait de se voir changer au ralenti. Tu te souviens comment tu étais avant. Vous vous souvenez de la facilité, de la légèreté et du mouvement. Et puis tu te regardes maintenant - plus lent, plus raide, plus humeur - et tu pleures ta disparition. Le chagrin est constant. C'est comme vivre avec une version fantôme de soi-même que vous ne pouvez pas arrêter de poursuivre.

Et le pire ? Les gens n'en voient pas la plupart. Ils connaissent les tremblements, peut-être. Ils ne voient pas les nuits blanches, les problèmes intestinaux, la peau grouillée d'agitation ou l'épuisement mental d'essayer de faire semblant d'aller bien. Ils ne voient pas la guerre intérieure pour laquelle vous vous battez, pour vous montrer, pour sourire, pour fonctionner. Tu commences à avoir l'impression de jouer ta vie au lieu de la vivre.

La fixation devient un mécanisme d'adaptation. Vous vous accrochez aux routines, aux projets, aux rituels – tout ce qui vous donne un sentiment de contrôle. Ça peut être utile au début. Ça rend le chaos gérable. Mais après ça se retourne contre toi. Tu deviens obsessionnel. Vous êtes enfermé dans les modèles et vous ne pouvez pas vous déplacer. Ce n'est pas seulement une habitude, c'est une contrainte. Et ça empêche les gens d'entrer. Quand tu es fixée, tu n'es pas présent. Vous n'êtes pas connecté. Tu gères. Vous essayez de maintenir le monde ensemble avec n'importe quel fil que vous pouvez encore saisir.

Ceux qui restent voient le changement. Ils remarquent les bords tranchants, l'isolement et la fixation. Certains essaient d'entrer. Certains abandonnent. Vous ne leur en voulez pas. Tu n'es pas pareil. Parkinson's vous recâblent. Elle affecte la dopamine, le produit chimique qui gouverne non seulement le mouvement mais aussi l'humeur, la motivation, et même le plaisir. Quand cet équilibre est déséquilibré, tout devient plus difficile. Vous êtes plus enclin à l'anxiété. Tu réfléchis trop. Tu catastrophes. Et parfois tu t'engourdis.

Mais l'humour aide. Parfois, c'est la seule chose qui passe par la lourdeur. Quand je me gèle - arrêtez-vous à mi-pas, enfermé en place comme une vidéo en pause - Donna me regarde et me dit : « Vous êtes à nouveau en tampon. ” Et je ris, parce que que que que pouvez-vous faire d'autre ? Cette blague, cette légèreté, cette absurdité partagée - c'est une petite fissure dans le béton. Ça me rappelle que je suis toujours là, toujours humain, toujours connecté à quelqu'un qui comprend. L'humour ne résout rien, mais il adoucit les bords. C'est une bouée de sauvetage quand rien d'autre ne semble solide.

Il n'y a pas de moyen propre de terminer cette histoire. Parkinson n'a pas d'arc - il a juste des étapes. Il y a de meilleurs jours et de pires jours, mais la tendance est à la baisse. Pourtant, les personnes atteintes de Parkinson trouvent des moyens de s'adapter. Vous trouvez des stratégies. Tu t'accroches aux bons jours. Vous apprécierez les moments de clarté et de connexion. Vous arrêtez d'attendre le confort et commencez à chercher du sens.

Certains jours, cette signification se trouve dans de petites victoires - attacher ses chaussures, sortir de la porte, avoir toute une conversation sans dériver. Les autres jours, il s'agit juste de survivre sans craquer. Tu redéfinis le succès. Vous laissez partir qui vous étiez et essayez de faire la paix avec qui vous êtes. Ce n'est pas facile. Certains jours, c'est impossible. Cependant, même en période difficile, une certaine résilience se développe. Tu endures.

Parkinson ne tue pas vite. Ça t'use lentement. Cela élimine votre indépendance, votre confiance et votre sens de vous-même. Mais à l'intérieur de cette lutte il y a quelque chose d'honnête Arrête de faire semblant. Arrête de perdre du temps. Tu vois la vérité des choses. Et peut-être que dans les jours les plus difficiles, c'est une sorte de clarté qui vaut la peine de s'accrocher.

Cette maladie est cruelle, mais elle n'a pas le dernier mot. Ça peut vous réécrire, mais ça ne vous efface pas. La douleur est constante. La tension est brutale. La fixation est réelle. Mais la résilience aussi. Tout comme l'amour. Tout comme le rire, surtout le genre qui apparaît juste quand on en a le plus besoin.